[B][I][FONT=Optima][COLOR=rosybrown][SIZE=+1]Флейтист и Собиратель камней
[/SIZE][/SIZE][FONT=Optima][COLOR=rosybrown][SIZE=-1]Впервые я встретил Флейтиста на берегу. Я пришел туда, чтобы посидеть в одиночестве и послушать, как бьется о берег волна – неутомимая и вечная. Еще я хотел собрать несколько камней – только настоящий ценитель, привыкший бродить в полосе прибоя, способен отличить истинные жемчужины от плавучего мусора, что так щедро выплескивает на берег седое море.
Ниточки водорослей, осколки ракушек, окатанное бутылочное стекло. Пахнет большой водой, ветер ерошит волосы, а ты стоишь и смотришь, как солнце играет краешком волны, разбрасывая по дну мерцающие желтые пятна....
Камни любят прятаться. На виду лежит лишь то, что не ценит себя: сплошная галька, серые, невзрачные голыши, песок да кусочки плавника. И лишь присмотревшись, ты начинаешь видеть проблески кварца под тяжелой темной водой, острые, не смотря ни на что, грани обсидиана – твердого, неслучившегося алмаза, съеденный влагой гранит и мрамор, белый, как статуя античного бога.
- …Здравствуй, Собиратель Камней! – произнес Флейтист.
Вернее, он ничего не произнес. Когда я обернулся, флейта была у него в руках, мундштук – во рту, а пальцы неуверенно переминались на дереве.
- Здравствуй…
Флейтист улыбнулся уголками губ.
Узкие плечи, скуластое лицо, ясные глаза. На руке какая-то фенька, длинная куртка наброшена на плечи… Довольно молодой, лет двадцати на вид.
- Почему ты так странно меня назвал?
Флейта в руках у парня вдруг заговорила, издав нейтральную, абсолютно незапоминающуюся трель.
- …Ты – Собиратель Камней. Как тебя еще называть?
- У меня есть имя.
- …Это – твое имя.
Я пожал плечами.
- А почему ты так странно говоришь?
Флейта издала низкий, почти человеческий вздох.
- …Я могу только так… - отозвалось у меня в мыслях. - …Я Флейтист.
- А я собиратель камней.
- …Да. Ты - Собиратель Камней.
Море плеснуло особо сильно, и волна замочила нам ноги. Флейтист отнял флейту от губ и, не выпуская ее из рук, снял ботинки с носками.
Я последовал его примеру.
- Сегодня холодная вода.
- …Будет дождь…
Флейтист, не моргая, смотрел на море, а я – себе под ноги. Так мы постояли немного, а потом, не сговариваясь, уселись вместе на большой гранитный валун, выступающий из песка.
- Зачем ты сюда приходишь?
- …Чтобы никто не слышал меня. Я один.
- Так играл бы людям, и не был бы одинок.
Его флейта издала тихий свист, проникнутый горькой иронией.
- …Один, а не одинок… Нет.
- Почему «нет»?
Флейтист пожал плечами и улыбнулся.
Прошуршала волна, брызнула нам в лица и откатилась обратно, ласково погладив на прощание гранит.
- …Пройди по городу, Собиратель Камней… - сыграл вдруг Флейтист. – Ты поймешь. Возвращайся, когда начнется дождь…
И я пошел, слыша за спиной длинные переливчатые трели, которые флейтист посвящал древнему молчаливому морю. За ними не было слов.
***
[/SIZE][/COLOR][/FONT][/COLOR][/FONT][/I][/B]