[B][I][FONT=Optima][COLOR=rosybrown][SIZE=-1]***
Когда я вышел на улицу, был уже вечер. По крайней мере, так казалось из-за хмурого неба – тучи лежали над городом серым душным щитом, становились все гуще и мрачнее.
Наконец засверкали молнии и хлынул ливень – самый сильный за год.
Я вспомнил о Флейтисте и побежал к морю.
- …Я ждал тебя. Ты понял?
- Я не знаю…
- …Пойдем.
- Куда?
- …Я в последний раз сыграю… Не для себя.
Он пошел быстрым упругим шагом, таким, что, как я ни спешил, все равно не мог его догнать, вечно отставая на шаг.
Мы вышли в Город Камней, хотя для него это, наверно, был Город Флейты, и дождь, будто только и ждал, пока Флейтист покинет побережье, хлынул с новой силой, разгоняя с улицы людей, стуча по жестяным крышам и омывая камни мостовых.
Флейта пела о бывшем и несбывшемся, о смерти и милосердии, о цели и тщете, о крови и новой жизни. В ее переливах жило искусство и время, и что-то еще, недоступное пониманию человека, но понятное без слов Флейтисту или Собирателю Камней.
Когда мы проходили по улицам, люди, забыв о дожде, останавливались и слушали, затаив дыхание, кошки выглядывали из своих подвалов, а дети, надежно укрытые взрослыми в квартирах, подтаскивали к окну табуреты и приникали к форточкам.
Мы шли долго, очень долго.
Но Дождь есть Дождь.
От влаги деревянная флейта размокла и звучала все хуже и хуже. А паренек в накинутой на плече куртке шел все так же гордо, вскинув голову, и играл, играл, играл…
Его фигура отдалялась все сильнее, и вдруг я понял, что не вижу его больше за завесой дождя, и не слышу звука флейты…
Кончился дождь.
Я оказался на побережье, рядом с громадным гранитным валуном – там, где впервые увидел Флейтиста.
Флейта лежала на побережье, среди камней.
Я нежно взял ее в руки, отер об одежду и понял вдруг, что на берегу я уже не один. Кто-то дышит у меня за плечом и смотрит с небес.
Я нагнулся над волнами и заглянул себе в глаза.
Через зеркало воды увидел Тебя.
- …Здравствуй, Читатель Странного.
[/SIZE][/COLOR][/FONT][/I][/B]